El amor hace de mí. En cuanto yo no lo tomo. Tengo el valor para decir que no hay amor. Y eso hace que sepa amar. Si hiciera falta un ejemplo. Me perdería en las atávicas urbanidades de la pasión. Aun así, no tengo tanta vanidad, para pensar que puedo darlo todo. Mis objetos perdidos, hacen de mí una estrecha necesidad de egoísmo. Los engranajes del vaivén me tienen hoy en el más profundo suspiro de contemplación. En cuanto a la saliva, cae sin permiso Sobre hojas blancas que no pueden ser escritas por mi corazón sudado. Melosa estas palabras de delirio surrealista. Y es que he cambiado la guitarra por el charango. Las imágenes se hacen más fuertes cada vez al punto de quitarme la facultad de palabrear. El hecho es que la mierda de las ruinas craneales desaparece. Y es más sencillo mirar a mis ojos a que hable de espalda al resonar nocturno. No me interesa lo que ayer reverdeció en la perdida. Pues no existe tal cosa por ahora. Se esta o no. Sin afán necio de polarizar mis inquietudes es más sencillo saber donde se juntan los pies con las manos. He decidido hablar pues me quedan tres minutos. Quizás mas. Y lo que ayer maneje en la juventud. Tiempo, amor pasión. Hoy me piden a gritos. Sacarles una foto.
En cuanto se que no hay amor. Más se amar.
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